Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
Я вернулся (фэнтези и фантастика)
КОШКИ ШРЁДИНГЕРА (фэнтези и фантастика)
Каллы не вянут, они засыхают. (эссе)
Сосенки (проза)
Повесть - новости (проза)
Создатель. День четвёртый (фэнтези и фантастика)
русалочка (стихи)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Нет писателя настолько неспособного, чтобы не найти ему подобного читателя

(Иероним Стридонский)

Rambler's Top100







Youngblood

Летящий

Руслан Рюмин>

Вы - 3311-й читатель этого произведения

Этот рассказ - фанфик.

Мир, используемый в рассказе, принадлежит повести Сергея Лукьяненко «Мальчик и Тьма». Все совпадения имен и названий – умышленны.

Летящий.

Тьма. Холодный ветер бьет в лицо. Тьма – но не Темнота. Я вижу во Тьме, и у нее есть свои цвета, непохожие ни на один из цветов Света. Эту красоту можно увидеть лишь глазами Летящего, больше никак, даже через очки Тьмы.
Я стою на верхней площадке высокой, черной как сама Темнота башни. Моей башни. Я – Летящий. Я – Нынешний.
Когда-то я был человеком... Это было давно, много лет назад, меня звали… не помню, как. Этот мир продал свой Свет, и я хвалю предков за это. Когда я был ребенком, мать иногда рассказывала мне о Свете, о том, как это хорошо. Но теперь я знаю, это была просто ложь. Мать всегда заблуждалась в своей жизни, и в вопросах Света и Тьмы разбиралась не лучше…
Ненавижу ее. И отца, ушедшего с торговцами, тоже ненавижу.
Я смотрю вдаль, и вижу силуэты других башен в горах, на равнинах, в жалком подобии когда-то великих лесов. Теперь Тьма – всюду. Погасли Солнечные камни, и мы, Летящие, перетащили их в подвалы своих башен, где они стали камнями Тьмы.
Глупые мальчишки – Крылатые, понимающие, что живут лишь нашей милостью, играют в войну с нами. Пусть. Из них потом получаются прекрасные Летящие, надо только лишь поймать их... А многие приходят сами, когда подрастают, ведь их Крылья не могут держать в воздухе взрослого. Еще одна их слабость…
Вчера на мою башню, Главную башню Летящих, ее еще называют Башней Тьмы, опустились двое Крылатых – Старший и Младший… Старший сам хотел стать Летящим, а Младшего потом поймали дозорные, когда он попытался улететь. Помню, как мальчишка кричал, когда из него тоже делали Летящего. Я смотрел на это, думая о своем прошлом. Я стал Летящим давно, мне было лет четырнадцать… Я был Крылатым, я сражался за Свет… Вернее, я думал, что сражался за Свет, а на самом деле я сражался лишь против Тьмы. Моего Старшего убили у меня на глазах, во время очередного бессмысленного патрулирования, а я бросил меч и сдался Летящим.
Я не жалею. Я рад, что так получилось.
Я смотрю во Тьму, но вижу Свет в одной из горных долин. Его немного, это всего лишь искорка Света во Тьме, но это Настоящий Свет, даже на таком расстоянии причиняющий боль моим глазам. Странно. В этом мире уже давно нет Настоящего Света. Но там, у долины, стоит башня, и тамошние Летящие разберутся, кто светил. Я потребую от них отчет и сердце того, кто посмел принести Свет.
Скоро я перестану быть Нынешним. Меня это не трогает. Если сочли, что есть Летящий, справляющийся лучше с задачей руководства, пусть так и будет. Летящие не люди, и властолюбие нам чуждо.
Вдали виден караван торговцев – они теперь все реже посещают наш мир. Они служат Сумраку, мы продаем им оружие, очки Тьмы, Черный огонь, эликсиры, сделанные из человеческих тел. Меняем на полезные и нужные вещи. Караван идет к башне – его наверняка заметили, и на нижних ярусах уже готовят ящики с товаром. Все налажено, все правильно – мое внимание не требуется.
Я потягиваюсь, расправляя широкие, могучие крылья. Такие крылья поднимают не только детей, но и взрослых. Их делают из сердец. Наших сердец, когда превращают в Летящих. Тоже хорошо. Правильно. Вместе с сердцем уходят и человеческие чувства – любовь, доброта, сострадание. Эмоции… Мусор. Дрянь. Не нужно это никому. Я провожу острыми когтями на ноге по площадке башни. Когти снимают с камня стружку, издавая негромкий скрежет, ласкающий мне слух.
Хочу полетать. Прямо сейчас. Взмах – и вот я несусь ввысь, в небо, над которым пелена Тьмы. Что за ней – Тьма или Солнце – я не знаю. И знать не хочу. Я лечу над своим миром, любуясь тем, что происходит вокруг. Я не испытываю радости, только веселье. Злое веселье, как сказали бы люди. Вон на скалах кровь – в прошлом месяце здесь убили Крылатого, и его боль еще висит над этим местом багровым туманом. Там, за горами, столб эмоций – гнев, похоть, гордыня, страх, отчаяние. Город Крылатых.
Вон всполохи злобы и ненависти впереди – там идет бой. Двое Крылатых, один Летящий. Я помогу. Не потому, что мне жаль соплеменника. Потому, что двое Крылатых – живые или мертвые – уже добыча.
На моем поясе – ножны с мечом Тьмы. Хороший меч. Он забирает при смертельном ударе душу, высасывая жизненную энергию. Я выхватываю сверкающий клинок из Мрака. Сверкает он только для меня и для имеющих Настоящий взгляд, а для людей он черен, как ночь. Или как день – здесь нет никакой разницы.
Я лечу, уже понимая, что могу не успеть. Летящего затерли у скал, ему негде маневрировать. Старший ведет с ним бой, а Младший обходит сверху, заставляя прижиматься к земле.
Я складываю крылья, стремительно пикируя вниз. Старший, парень лет семнадцати, замечает меня, что-то кричит Младшему, показывая вверх. Тот резко взмывает, уходя от моего удара, а Летящий пользуется моментом, делая быстрый выпад мечом. Он не попадает в Крылатого, тот слишком далеко, но разрубает ему перепонку Крыла. Парень начинает, пронзительно крича, падать на скалы.
- Бери его! – коротко бросаю я Летящему, взмывая вверх. Их судьбы отныне мне безразличны. Младший не должен уйти.
Я быстро лечу, но Крылатый еще быстрее – он легче, и он боится за свою жизнь. Он молод, еще совсем пацан, не старше двенадцати лет… Ему удастся уйти к городу, если он поймает хороший восходящий поток. Но нет. Мальчишка еще слишком неопытен. Он рвется сквозь ветер напролом, его гонит вперед страх. Он даже меч бросил, настолько перепугался. Что ж, тем легче будет его поймать. Вечером он станет одним из нас.
Я облетаю мальчишку сверху, мощными взмахами крыльев создаю нисходящий поток, и Младший начинает опускаться, тратя последние силы на бесплодные попытки выровнять полет. Вскоре Крыло отказывается ему служить, слишком много сил тот потратил, уходя от меня. Крылатый начинает падать, жалко трепеща бессильными крыльями, а я подхватываю его и прижимаю к себе. Говорю:
- Все. Теперь ты наш. Во Тьме. Навсегда.
- Я вас ненавижу! – кричит он в ответ. Да, на вопли у них всегда силы найдутся, - И вашу Тьму тоже!
Он плачет. Пусть. Ему больно сейчас от страха, потери друга-Старшего, наверняка ноют плечи, в которые впивается Крыло, высасывая силы. Ничего. Скоро ему будет хорошо. Немного боли, много Мрака – и он станет Летящим.
Я лечу к башне Тьмы. Мальчишка несколько раз пытался вырваться, но куда ему справится с Летящим. Тем более – с Нынешним. Тем более – после такого полета. Он ослаб, голоден и устал. Хорошо.
Спускаюсь на площадку, перекидываю Крылатого через плечо. Он бьет меня по спине кулачками, но я не обращаю внимания. Если охота, пусть дурачится. Спускаюсь в одну из лабораторий. Там никого нет, и я иду в следующую. Двое Летящих, ответственные за новые перерождения, кратко приветствуют меня. Я бросаю мальчишку на пол, придавливаю его ногой, чтобы не сбежал. Еще гонять его потом по переходам башни, очень надо... Говорю:
- Крылатый. Сделать Летящего. Сейчас.
- Да, - говорит один, второй только кивает.
Они синхронно наклоняются, вытаскивают из под моей ступни упирающегося и хнычущего Младшего. Я чувствую его страх, предчувствие боли. Приятно. Последнее время я часто присутствую при перерождениях. Надо будет работать здесь, когда перестану быть Нынешним. Думаю, у меня получится.
С Младшего за несколько секунд срывают Крыло, немногочисленную одежду, закрепляют на столе. Один из ответственных надевает на него очки Света, чтобы тот мог первое время видеть, что с ним происходит. Мальчишка начинает кричать в истерике. Крик ласкает мне слух, я жадно впитываю эманации страха. Это как будто в предвкушении главного блюда слегка перекусывать изысканными деликатесами…
Летящие переговариваются между собой:
- Начнем.
- Начнем. С чего, скажи.
- Черный огонь.
- Правильно. Дальше?
- Глаза. Сердце. Кровь. Остальное.
- Правильно. Учись, запоминай.
Ясно, один из Летящих – стажер. Ничего, у него получится, я знаю. Я тоже буду таким вскоре. Ученик берет маленькую пробирку с Черным огнем. Разбавляет водой в небольшой колбе. Встряхивает. Учитель раскрывает мальчишке рот, расцепив когтями стиснутые зубы.
- Лей.
Черная жидкость с бульканьем льется в горло Младшему. Когда поток иссякает, учитель ловко зажимает мальчишке рот и нос. Тот мычит, мотает головой, но тщетно. Раздается сдавленный звук, когда Крылатый проглатывает Черный огонь. Летящий отпускает его голову, пацан кашляет, но уже поздно. На меня наплывает волна его боли. Я даже улыбаюсь от удовольствия. Приятно. Мне говорили, что такое иногда получается с некоторыми Летящими. Когда перерождали меня, немного переборщили с Черным огнем. Теперь я ощущаю чужие гнев, страх и боль гораздо лучше обычных Летящих. Может быть, это причина, по которой я стал Нынешним. Может, наоборот, из-за этого меня скоро сместят. Все равно.
Мальчишка дергается и громко кричит, когда один из Летящих, сорвав очки Света, начинает вырывать ему глаза специальными крючками. Хлещет кровь, из которой потом сделают Черный огонь. Ученик стоит рядом, держа наготове несколько сосудов, куда учитель сложит всякую плоть, вырезанную из тела Младшего…
Крылатый недолго кричит. Всего час, или чуть больше. Черный огонь сжег его боль, а когда вырвали сердце – исчез страх. Я киваю, ухожу, бросая через плечо:
- Когда проснется, пусть придет. Я буду говорить с ним.
Длинные фразы. Не люблю их. Слишком неприятно коверкать горло, сожженное когда-то Черным огнем. Я иду в арсенал, достаю с подставки еще один меч Тьмы. Сегодня у него будет хозяин.

Вечер. Абстрактное понятие, существующее со времен Эпохи Света. В городах люди сейчас готовятся ко сну, отдыхают после работы или вылетов. А мы скоро сядем в Круг Равных в подвале и будем всю ночь сидеть, наслаждаясь черным потоком Тьмы от измененного Солнечного камня. Я снова стою на площадке, глядя вдаль. Я так и простоял здесь остаток дня, мое присутствие нигде не было нужно. Плохо. Не люблю бездействие. Но летать сегодня – уже ни к чему, ночью очень мало Крылатых рискуют покидать город.
Сзади слышатся шаги. Я оборачиваюсь. Ага, вот и новый Летящий. Еще по-мальчишески щуплый, в лице просматриваются остатки детской мягкости. Но он уже Летящий, и с этим ничего не поделать.
- Нынешний, я пришел, - говорит он.
- Возьми оружие, - отвечаю я, протягивая ножны с мечом. Бывший Крылатый берет меч Тьмы, наполовину вытаскивает из ножен сверкающий клинок. Он доволен.
- А ты боялся, - говорю я, - Так ведь лучше. Теперь ты понял.
- Я понял, - отвечает он, - Тьма лучше. Так честнее.
Он подпоясывается мечом, расправляет черные крылья, еще недавно бывшие его собственным человеческим сердцем.
- Я полечу.
- Да. Тебе показали твою башню?
- Да, Нынешний.
- Лети.
Несколько рывков, и тень нового Летящего уносится в небо. Я спускаюсь по лестнице в самый подвал башни. Черный даже для нашего зрения камень, излучающий Тьму. Кресла вокруг, возле каждого стоит Летящий. Похоже, ждали только меня.
- Садимся, - говорю я.
В Круге Равных все становится размытым, нечетким. Состояние эйфории, когда потоки Тьмы пронизывают тело, для которого уже слишком мало осталось приятных ощущений в жизни. Но Тьма того стоит. Проше. Лучше. Свободнее.
Вот она – Тьма.

Утро. И опять я на вершине башни. Вечером этого дня я перестану быть Нынешним. Плевать. Я возьму все от этого дня.
Раскрываются крылья, и я снова несусь вперед. Раньше, когда я был Крылатым, мне нравилось чувствовать полет, то, как Крыло рассекает воздух, ветер, бьющий в лицо. Теперь мне нравится другое. Сражения, эманации страданий, страха, ненависти, хлещущие из людей, из-под их добреньких масок. Правильно сказал вчера новичок. Так честнее. Свет умеет лишь освещать других и слепить непокорных. На Свету – один путь, во Тьме – миллион путей. Выбирай любой.
Я лечу. Я хочу знать, кто светил в долине Настоящим Светом. Моя цель – одна из башен, охраняющих горную цепь, невдалеке от которой раскинулся город людей. Кажется, его называют Шихар. Не слишком большой город на берегу реки. Я опускаюсь на башню, только сейчас замечаю, что вся долина охвачена Черным огнем. Я жду. Двое Летящих приближаются со стороны долины, их крылья практически не утруждаются: снизу идет мощный поток горячего воздуха. Я чувствую очень слабый отблеск страха в горах, но это, вероятно, просто какое-то животное, напоровшееся на хищника…
Летящие приземляются на площадку башни рядом со мной. Один говорит:
- Черный огонь. В долине.
Второй добавляет:
- Дозорный видел Настоящий Свет. В долине был только Крылатый. Тот, что сбежал вчера.
- Почему Крылатый сбежал от вас? – спрашиваю я.
- Он прилетел к башне со своим Старшим. Старший сейчас в перерождении. Младший улетел. Недалеко, Нынешний... Наверное, в долине…
- Выслать повторный дозор. Завтра. Найти. Доставить в башню. Живого или мертвого, - отдаю я распоряжения, затем взлетаю в воздух. Что-то не так. Что-то плохо. Не понимаю, правда, что именно.
Я летаю над горами. Внизу стоит убежище Крылатого – черный матовый купол развернутого Крыла. Тот самый Младший, наверное. Пусть им занимаются Летящие из башни, а мне недосуг. Мне надо найти Настоящий Свет. Я найду его. Я его вижу. Крошечная искорка, под самой пеленой Тьмы. Свет дрожит, он неяркий и слабый, но это Настоящий Свет. Я погашу его.
Я достаю меч Тьмы, ускоряюсь, подлетая все ближе к пелене. Искорка Настоящего Света уже исчезла в нем, распоров непреодолимую для Крылатых преграду, словно ничто. Я ныряю следом, погружаясь во Мрак. Ничего не видно. Солнца нет, но и неба тоже. Ни звезд, ни облаков, ничего. Где же искра Света? Словно пустота кругом, и нет больше ни верха, ни низа. Только Темнота и холод. Эта мгла смертельна лишь для людей, но и нам, Летящим, здесь неуютно…
Чувствую что-то. Страх? Я – боюсь? Летящий, Нынешний – боюсь? Чего? Я отвечаю сам себе – я боюсь пустоты. Я складываю крылья, и начинаю падать, объятый ужасом. Паникой. Куда я упаду? Вниз или вверх? Что там? Привычный мир или бесконечное падение в никуда?
Первое. Пелена расступается, и снова внизу я вижу горы и равнины. Страх уходит, я, не спеша расправлять крылья, быстро пикирую вниз. Мне стыдно за свою слабость. Какая нелепость, испугаться Пустоты! Я выравниваю полет, планирую.
Я чувствую внизу город, эмоции всех его людей. Отчаяние. Страх. Страдания. Две гневные стрелы, приближающиеся ко мне. Посмотрев вниз, я вижу патруль Крылатых. Пара, как обычно. Тяжело бьющий воздух Крылом Старший и легко, непринужденно порхающий Младший. Мой меч… здесь, на месте. Хорошо.
Я разворачиваюсь к Крылатым, обращаюсь к ним:
- Идемте со мной. Вы будете летать. Всегда. Всю жизнь.
Старший морщится, как от боли, выхватывает меч. Оружие Младшего давно уже у него в руке, мальчишка кричит мне:
- Будь ты проклят, Летящий! Я тебя узнал!
Мальчишке лет десять, не больше. И меч в его тонкой руке кажется игрушкой. Но мне, Летящему, хватит и этого, если он достанет меня своим оружием. В этом наша слабость. Даже небольшая рана – и Летящий умирает. Не знаю, почему. Младший продолжает кричать:
- Ты унес моего брата! Вчера! Ублюдок!!! Алк, отдай его мне! Пожалуйста, Старший!
Так этот вчерашний Крылатый был его братом… Забавно. Я говорю:
- Из него получился отличный Летящий. Ему понравилось. Попробуй и ты.
- Хватит! – встревает Старший, - Умри, тварь!
Наши мечи со звоном сходятся. Я отбиваю серию ударов Крылатых, и вдруг осознаю, что одному мне не выстоять. Младший владеет клинком слишком хорошо для своего возраста. Я чуть было не пропустил его ловкий рассекающий удар, увернулся от кривого меча Старшего. Плохо. Похоже, официального снятия с должности у меня не будет. И в лабораториях мне будет не поработать. Как глупо – погнаться за Светом и умереть от рук двух мальчишек... Ну и пусть. Я уйду во Тьму. В ней миллион путей. Все равно…
Глупые мальчишки, ведь не догадаются даже, что сейчас прикончат Нынешнего, «Повелителя Летящих». Они думают, что, убив таинственного Повелителя, сразу выиграют войну и вернут Свет. Идиоты. Пусть думают и дальше.
…Меч Младшего входит мне в грудь, и крылья тут же перестают меня слушаться. Тело немеет, и вот уже второй меч, принадлежащий Алку, отсекает мою руку с мечом. Я медленно превращаюсь в камень. Боли почти нет. Я – Нынешний. Я – Летящий. Во Тьме миллион путей. Я успеваю подумать, что для этого мира все еще может измениться, ведь там, где появляется искра Света, может настать и Настоящий рассвет…
…Тьма принимает меня в свои объятия… Темнота… Пустота…
…НИЧТО…

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Гид: Хм... да... ни о чем. Стиль - есть, сюжет, вроде бы, тоже... А так... ни о чем. Впрочем, неплохо.   (29.06.2004 2:24:15) перейти в форум

Руслан Рюмин: (С) Не стреляйте в пианиста, он играет как умеет... вообще именно летящий стал моим первым рассказом.... Что называется, творчеству С.Лукьяненко ...   (30.06.2004 2:39:50) перейти в форум

Мрак: Ууууухх, круууттоо. Даа, тьму в рассказах не часто встретишь, хоть на сей раз она опять проиграла. Что касается критики. мне кажеться. что в начале н...   (17.01.2005 8:12:47) перейти в форум

Руслан Рюмин: Писал первое. что придет в голову... раннее, так сказать, творчество. Хотя менять что-то не хочется...   (17.01.2005 8:54:42) перейти в форум

Лутериан: Понравилось. Вообще Мальчик и Тьма - второе по любимости происзведение СВЛ после Осенних Визитов. И образ Летящего, этакого воплощения Тьмы, прописан ...   (15.05.2006 12:38:07) перейти в форум

Рудра: Интересная работа. Я не читал Лукьяненко. И судя по твоему рассказу, не буду жалеть об этом. Какая путаница у меня в голове! Старший – младший… Кто ко...   (15.09.2006 12:36:10) перейти в форум

Рудра: Не пойми меня неправильно, я просто, как простой обыватель читаю и удивляюсь. Без желания оскорбить. Про ненужные Летящим чувства ты сказал слишком вя...   (15.09.2006 12:39:46) перейти в форум

Рудра: Смутная мысль автора не доходит до моей светлой головы. Много слов, попытки показать читателю образы. Но лишь попытки. Образы так и не склеиваются в н...   (15.09.2006 12:51:53) перейти в форум

Платон А. С.: Очень даже не плохо! Мне нравиться эта книга!!! Данный фанфик - вполне не плох для фанфика!!! Спасибо автору, развлекся!   (05.07.2009 12:20:28) перейти в форум

Altrevis: Годная паста   (02.02.2011 3:12:25) перейти в форум

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

Espen


Случайное произведение

автор: Илья Гутковский


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008