Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
Билет (стихи)
ВСЕ ОПРАВДАНО (стихи)
Кошки-мышки (стихи)
кто-то играет на скрипке... (стихи)
Правдивая история Герды (стихи)
Маскарад. (фэнтези и фантастика)
без названия (стихи)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Реклама – самая интересная и самая трудная форма современной литературы

(Олдос Хаксли)

Rambler's Top100







Youngblood

Запах весны

Великий>

Вы - 2196-й читатель этого произведения

Моему ангелу-хранителю…
Запах весны

Я довольно успешный писатель. У меня вышла уже шестая книга, тираж которой превзошел, предыдущие две. Сейчас у меня есть все – дом, машина, дача, приличный счет в банке и даже собственный агент, занимающийся моими делами. Мои книги переведены на несколько языков, что способствует моему путешествую по многим странам, на различные презентации и конвенты. Жизнь удалась. Я стал успешным человеком. Но так было не всегда…
Раньше у меня была мало оплачиваемая работа. На зарплату я мог позволить себе разве что сводить концы с концами. Еще у меня был старенький компьютер с доступом в Интернет. Вечерами, от нечего делать я пытался писать рассказы, иногда слова, словно сами слаживались в предложения, а иногда я не мог выдавить из себя хоть самое захудалое предложение. Последнего - было больше.
Я пытался писать романы, но, как правило, каждый из них заканчивался странице к двадцатой, дальше меня покидало вдохновение, и файл оставался в папочке с названием «Незаконченное». Участь таких проектов оставалась предрешенной заранее, если уж я с самого начала что-то не дописывал, то закончить не брался уже никогда. Для таких произведений было выделено определенное время, но я не смог им правильно воспользоваться, поэтому мир никогда их не увидит, вернее не сможет прочитать.
Лишь изредка у меня получалось написать рассказ, чуть грубый, местами он лишался предварительной идеи, но в целом довольно не плохой, на мой взгляд, да и на взгляд моих друзей, которым я позволял читать рукописи. Мне все твердили, что они замечательные, что мне нужно продолжать писать, шлифовать свое творчество. Я кивал в ответ, но проходили месяцы, прежде чем я мог «родить» очередное произведение, состоящее из нескольких страниц. Я вновь его давал на прочтения, получал положительные отклики, и… круг замыкался. Опять творческое голодание, бессилие идей и понимание истины, что ты ни кто, и что твое произведение никогда не прочтут миллионы людей…
Так продолжалось довольно долго. По сравнению со студенческими годами, я чувствовал, что вырос творчески, что стал манипулировать более взрослыми идеями, пытался затрагивать извечные темы, однако этого не хватало, чтобы сломать себя и написать действительно стоящую книгу. Жизнь проходила мгновение за мгновением, рассыпаясь водопадами обычных дел. Я по-прежнему был ни кем. Обычным графоманом, человеком, который ничего не стоил в этом мире…
Но однажды, среди хаотичности интернетных знакомств, я познакомился с одной девушкой. Ее звали Алена. Она жила в такой далекой для меня Казани, что наше знакомство, наверное, не могло продвинуться дальше сетевых соединений и потока цифровых сигналов. Сначала мы разговаривали не о чем, как делают большинство людей, встречаясь впервые. Не разговаривали о родных, не делились собственными планами на будущее, просто погружались в пучину бессмысленных вопросов, и не менее дурацких ответов, о жизни, и о своем месте в ней. Обсуждали утопии, придуманные человеком, и стремились постичь вершины философии. Конечно, все обсуждения велись, как бы в шутку, и не подразумевали, какого-то скрытого смысла.
Мы просто общались…
- И чем ты занимаешься? - как-то спросила она.
- Влачу жалкое существование, - вновь все, переводя в горькую шутку, выдал я в ответ.
Как всегда от нее посыпались смайлики.
- Так все-таки, чем ты занимаешься? – вновь задала Алена вопрос, и поставила в конце предложения около десятка восклицательных, а затем и вопросительных знаков.
Интернет – место, где можно быть кем угодно. Пускай в жизни ты неудачник, но, войдя во всемирную паутину, реальность тает, и там ты чувствуешь себя маленьким богом. Мальчишки в нем становятся мужчинами, а старики наоборот, ведут себя так, как будто бы им снова десять лет. Большинство людей, как правило, стремится растворить свою личность в потоке цифровых сигналов лишь для того, чтобы забыть себя, не стараться рассказывать о том кем является, да и просто почувствовать себя совершенно другим человеком, без извечных проблем. Ее вопрос о моей личной жизни, я воспринял неоднозначно. Ну не люблю я повествовать о себе, мне больше нравиться слушать о жизни других людей.
- Я пишу рассказы, - напечатал я ей в ответ.
- О круто. Знаешь, я тоже когда-то писала такие маленькие произведения, и старалась в минимальный размер вложить как можно больше философии. Но потом начала взрослеть, появлялись новые проблемы, новые друзья, и это хобби самой собой навсегда выпало из моей жизни.
- Да интересно. Хотелось бы почитать, твои произведения!
- Ну, это пока вряд ли. Понимаешь, они есть лишь в рукописном варианте, в моих старых тетрадках, а я все ленюсь сесть и перепечатать в текстовый вариант.
- Очень жаль…
- А что ты пишешь?
- В основном фантастику. По крайней мере, стараюсь, но вот не могу себя заставлять заканчивать начатое…
- Это как?
- Вот, к примеру, начал писать я рассказ. Сюжет знаю, вроде идея присутствует, знаю даже, какое будет окончание. Начинаю печатать, дохожу до середине и все…текст дальше не идет. И так уже где-то около десяти рассказов на протяжении не первого года не могут дописаться….
- Ах, вот оно что! Так тебе музы не хватает.
- Наверное - да. – подытожил я.
- А можешь что-то дать почитать? – попросила она и опять прислала смайлик.
- Конечно…
Я послал ей на электронный адрес пять своих произведений, которые я считал более-менее удавшимися и попросил, чтобы она оставила рецензию, ну или хотя бы сказала честно, что она о них думает.
На следующий день она сказала, что ей очень понравились мои рассказы, и она бы хотела прочесть все, что у меня есть. Это, наверное, глупо находить друзей через Интернет, общаться с ними, поддерживать еле существующую связь, посредством коротких сообщений. А еще выражать свои эмоции с помощью различных смайликов – печальных и веселых, добрых и злых, будто бы маленькие карикатурки смогут передать наши чувства. Я отослал «разочарованную мордашку» и дописал что, пожалуй, это единственное, что стоит читать, и что произведения с хорошими идеями я ни как не могу допечатать.
- Это не справедливо. Ты зарываешь свой талант!
- Какой талант? Просто нет музы. Ты же сама говорила…
- А хочешь, я буду твоей музой. Стану твоим ангелом-хранителем, который будет помогать тебе и следить, чтобы ты писал?
- Хочу, - я не колебался ни секунды, - Сейчас я пишу такую себе повесть, уже написал больше половины, но вот текст дальше не идет совсем. Ты заставь меня в течении нескольких недель дописать ее до конца…
И пошло поехало. Она по несколько раз на день напоминала о моем произведении, говорила о том, что я его должен дописать…и так далее.
Я начал себя заставлять печатать.
Каждое предложение рождалось в муках. Слова отчаянно сопротивлялись моему стремлению творить. Казалось, что все мироздание было против меня, и не позволяло мне рождать фразы и предложения. Может быть, человеку всегда нужно оправдания собственной слабости, чтобы он чувствовал, что во всем виноваты другие, а не он сам?
Я старался.
Печатал.
Однако текста было настолько мало, что я понимал, что ни как не смогу уложиться в оговоренный срок. Я осознавал, что это лишь устный договор, просто так сказать черта доверия и обещания, не больше. Но, вот что-то внутри твердило, что я должен постараться закончить вовремя.
Порой абзац в день, иной раз несколько страниц, иногда лишь предложение, но мало помалу я начал замечать, что текст обретает форму, растет, получает какие-то дополнительные сюжетные линии и преображается во что-то большее, нежели обычная повесть.
По истечению десяти дней, у меня было готово тридцать страниц. Для меня это было много, раньше я планировал ограничиться лишь двадцатью страницами, и поставить точку, а здесь так получилось, что произведение, словно обрело свою собственную жизнь, и ни как не хотело дописываться до конца. И беда в том, что, видя, во что превращается текст, я не мог точно сказать, сколько еще страниц будет написано – одна, десять, а может быть и сотня.
Алена все интересовалось, как продвигается моя работы, сколько осталось и все в таком роде. Я ограничивался короткими репликами в ответ, что все, мол, хорошо и к концу месяца должен буду закончить.
Так в итоге и случилось, почти. Последняя неделя февраля оказалась, чертовски плодотворной. Я взял в эти дни больничный и всецело погрузился в мой собственный вымышленный мир. Текст, словно был у меня в голове, а мне оставалось лишь быть по клавишам, извлекая его из своей памяти. Я спал по несколько часов в день, пил крепкий кофе, чтобы не уснуть за клавиатурой и курил сигареты, когда глаза уставали смотреть в рябь монитора. За эти дни мой, теперь уже роман, стал больше еще на полсотни страниц, а первого марта, я поставил последнюю точку.
Я помню, как тогда облокотился о спинку стула и закрыл глаза. Тогда я чувствовал себя совершенно обессиленным, выжатым как лимон, без единой мысли в голове, без идей и возможности напечатать еще хоть слово. Как оказалось, практически у всех писателей происходит тоже самое, когда они заканчивают книгу. Я встал из-за стола, и как зомби добредя до кровати, повалился на нее.
Спал я почти целые сутки. Затем отправил Алене на прочтение «рукопись» и принялся ждать, что же все-таки она скажет. Ждал день, два…она молчала, не появлялась в сети, я не встречал ее на форумах, где мы, как минимум раз в день, пересекались, не отвечала на электронные письма отправленные ей…
Шли дни, недели…я уже не ждал от нее рецензии и критики, мне просто хотелось с ней пообщаться, но она как будто исчезла, выпала из жизни, будто ее никогда и не было…
Мой роман, тем временем пошел по рукам моих друзей и знакомых. Каждый восхищался написанным, и каждый советовал мне обратиться в издательство, чтобы мою книгу могли прочитать не только близкие мне.
Так я потом и поступил. Не стоит рассказывать через, что я прошел, прежде чем моя книга, получила первый тираж. Сколько унижений я претерпел, сколько нервов потратил, и во что превратилась моя жизнь в этот период времени.
Итог всей этой истории оказался ошеломляющим – книга разошлась сто тысячным тиражом, а меня признали писателем года. Я заработал очень приличную сумму денег и получил контракт от издательства, на еще одну книгу. Жизнь сделала новый виток, оставив за поворотом, мое прошлое. Я бросил работу и всецело посвятил себя написанию нового романа. Сначала я боялся, что у меня ничего не получиться, и та книга останется единственным моим достоянием литературного фонда. Однако, видя, как закипела работа, и как легко мне стало рождать новые предложения, связывая их единой идеей, я понял – все у меня получиться.
И получилось. Спустя пол года, мир увидел еще одну мою книгу, тираж которой возрос вдвое, по сравнению с предыдущей.
Мне уже не надо было никому ничего доказывать. Контракты посыпались один за другим, многие издательства пытались переманить меня на свою сторону, сделать своим писателем…Но я не стремился зарабатывать сотни тысяч, мне не нужны были деньги, странно наверное такое слышать, но мне действительно было в то время плевать на все свои литературные и финансовые достижения. Меня больше интересовало, что же на самом деле происходит в мире, и какое место во всем этом хаосе занимаю я. Какое впечатления слаживается обо мне у читателя. И что я должен сделать, чтобы читающие мои книги люди почувствовали ко мне симпатию.
Вскоре и это исчезло. Я стал человеком, который подражал окружающим меня людям, писал только то, что хотели слушать другие, растворился в народе, и излагал мысли и идеи, которые они и без меня знали.
Так были написаны еще несколько книг. Моя популярность росла, я рассеивался в делах и заботах. Проблемы, которые раньше были главными отошли на второй план. Я стал кем-то вроде смертного бога, творчеству которого поклонялись мои многочисленные читатели. Так происходит всегда. У каждого поколения есть свой идол, меняющий мировоззрения, ломающий стереотипы и открывающий новые возможности жизни. Для кого-то это были Биттлз, для кого-то Толкиен, кто-то открыл в себе стремления к миру и стал хиппи, кто-то обрек смысл в сатанизме…Меня пытались причислить к какому-то течению, но я сам не считал, что достоин этого – я был реалистом, посредственным писателем, описывающим лишь происходящее вокруг…каждый мог так же…
Шли месяцы, затем годы, но я не мог забыть музу, вдохнувшую в меня такой порыв вдохновения, что я и по сей день полон идей и сил писать романы. Алена выпала из моей жизни, будто бы ее никогда там и не было, но я то помнил, кому обязан своему первому успеху, кого так и не сумел поблагодарить.
И вот сейчас, спустя пять лет после моей первой книги, я таки решился поехать в Казань. Ее адрес у меня был, она когда-то оставила его мне. Так на всякий случай.
Почему сейчас я поехал, а не сразу же после громкого успеха я сказать не мог. С каждым человеком в жизни происходит столько необычных событий, что если искать ответы на каждый из них, то можно потратить всю жизнь, но так и не найти однозначного.
Я не стал исключением.
Все дальнейшее произошло по наитию - взял загран паспорт, билет, сел на поезд и поехал. Моим спутником стала дорога, шептавшая мне ритм железнодорожных колес, показывающая пейзажи бесконечных полей и открывающая безбрежные просторы небесной голубизны. Здесь не было границ, плен растворился в абсолютной свободе…
Ехал я не день и не два. Постоянные пересадки с поезда на поезд, слегка утомляли, но в этих мгновениях я мог почерпнуть что-то новое, познакомится с таким же людьми как я – бегущих, от самого себя, или наоборот идущим на встречу своей судьбе.
Когда я добрался до Казани, уже наступила весна.
Я вышел из железнодорожного вокзала.
Сразу же появились таксисты, предлагающие свои услуги, затем, как всегда – немолодые женщины, сдающие посуточно квартиры. Я вежливо отказался, поправил рюкзак за спиной и двинулся вдоль улицы.
Не хотелось сразу же отправляться по адресу, оставленном Аленой, хотелось просто почувствовать жизнь, ее ритм, ее сердцебиение. В эти края весна вообще приходит поздно, здесь лежит снег практически до лета и люди имеют намного меньше времени, для наслаждения теплом, нежели у меня дома. Сегодня же, была лишь первая неделя марта, но погода дышала настоящей весной. Снег под ногами таял, превращаясь в жидкую кашу, сосульки, свисающие с крыш, медленно плавились под просыпающимся от зимней спячки солнцем, и устремлялись к земле мириадами прозрачных капель.
Мир оживал.
Хотелось жить, и оставить за спиной все плохое, что сделал в жизни. Переосмыслить свои плохие поступки, исправить ошибки и сотворить что-то стоящее, чтобы тебя запомнили. Наверное, во мне тоже просыпалась весна, даже мысли были какими-то светлыми и добрыми.
С таким настроением я и шел вдоль улицы, рассматривая витрины магазинов, спешащих людей, которые скинули с себя тяжелое зимнее одеяние и природу, все еще находящуюся в легкой дреме.
Я шел около часа, не зная зачем, не зная куда. Сворачивал в узенькие безлюдные улочки, переходил детские площадки, затем снова сворачивал на проспект, где кипела жизнь. Я будто бы слушал дорогу, которая шептала замысловатый маршрут. Я понимал, что занимаюсь ерундой, околачиваясь по незнакомому городу, но иногда человеку жизненно необходимо просто идти. Идти в свое никуда, чтобы не наделать глупостей и собраться с мыслями.
Вскоре мне наскучило слоняться по городу, и я подошел к жёлтой Волге с шашечками. За рулем сидел толстый таксист, читающий газету.
- Свободен?
- Конечно! Садись! – произнес с азартом водитель и кивнул головой на соседнее сидение.
Я сел в автомобиль, назвал адрес, куда мне нужно было ехать, и сразу же после этого полилась спокойная беседа ни о чем. Таксист ругал правительство и местные власти, которые все повышают налоги, рассказывал какие у них красивые девушки в городе и иногда тыкал пальцем в стекла, показывая местные достопримечательности. Я же в ответ чуточку рассказал о себе, как это всегда принято и похвалил сегодняшнюю погоду.
Сначала мы ехали по широкому проспекту, затем свернули в переулок и начали петлять по улочкам. Вся поездка заняла минут двадцать, но когда мы приехали на указанное мной место, таксист запросил такую сумму, будто бы мы проехали километров эдак сто. Я не спорил, отдал деньги и вышел из машины. В конце концов, сам виноват, об оплате нужно договариваться до начала поездки, ведь уже не первый раз обжигаюсь на этом, но, как правило, всегда попадаюсь на одну и ту же удочку. Некоторые люди никогда не смогут измениться ни в хорошую, ни в плохую сторону…
Дом оказался пятиэтажной развалюхой. В нем явно уже ни кто не жил. Стены были расписаны разноцветной граффити, стекла в окнах разбиты, а вокруг царило такое запустение, будто бы здесь уже несколько лет не ступала нога человека.
Первое что пришло в голову, что таксист меня обманул и привез в совершенно другое место, но, свернув за угол здания и посмотрев на висящую, на стене табличку понял – это именно тот дом, который я искал.
- И что теперь? - шепотом произнес я себе под нос.
И вправду что теперь? Алену я здесь явно не найду, не возвращаться, в конце концов, домой. Сам не зная, почему я подошел к подъезду и, открыв зашарпанную временем дверь, вошел в здание. Внутри стоял неприятный запах, всегда сопровождающий все брошенные постройки. Я подошел к лестнице, ступил на ступеньку и замер.
А стоили ли вообще сюда приезжать, искать знакомую, жаждать встречи, пересекать пол континента? И ради чего?
Сказать спасибо!?
Но кому это было нужно мне или моей давней собеседнице, которая меня может быть, давно забыла. А может, ее никогда и не было, и я просто общался с какой то малолеткой из соседнего дома или со стариком из другой страны? Интернет – это себе может позволить, он может объединить всех, но так же он может обманывать, писать свои собственные истории человеческой жизни и манипулировать людьми. Мир в мире. Мир без границ!
Нет!
Я попытался отогнать от себя мрачные мысли, но как-то вдруг стало грустно. Я понимал что, нельзя останавливаться, любое дело нужно доводить до конца, хорошо или плохо, но всегда нужно ставить точку. Незавершенность, порождает нереализованные возможности, но, не сделав что-то однажды, его, наверное, уже не сделаешь никогда.
Я сделал шаг.
Ступенька. За ней еще одна, еще и еще…
Я поднялся на второй этаж и принялся искать квартиру с номером сорок восемь. Это было трудно. Большинство входных дверей отсутствовало, а те, что были, не всегда имели номера. Я обследовал полностью первый подъезд, но желаемого результата не достиг. Удача мне улыбнулась во втором подъезде на третьем этаже, где я увидел старую, под слоем грязи и пыли, деревянную дверь с маленькой овальной табличкой, на которой красовалось число «48».
Я толкнул дверь, и она со скрипом отворилась. В коридоре было пусто, не считая мусора и грязи на полу. Я пересек коридор и свернул на лево в маленькую комнату. В ней под подоконником разбитого окна, стоял старенький стол, с множеством шкафчиков, а в углу валялась разбитая пишущая машинка.
Я подошел к столу и открыл верхний шкафчик. В нем было пусто. Я не знал, что там хотел обнаружить, но принялся искать это дальше.
И нашел.
В одном из шкафчиков лежал толстая пачка светло-жёлтой бумаги. Я взял эту стопку в руки и прочитал, что было напечатано на первой странице: «Алена Ларионова».
Что-то тревожно стало на душе.
Я бросил первую страницу на пол и прочитал, что было написано на следующей: «Эффект неизбежности».
Это было мое название, название моей первой книги. Я принялся читать дальше, и понял, что это мой роман, только перепечатанный на пишущей машинке.
Какого черта!?
Я бросал страница за страницей, страница за страницей, и узнавал знакомые предложение, все, что сочинил, пять лет назад. Последние десять листов были написаны от руки, кривым, но достаточно понятным почерком. Я принялся читать. И вот здесь уже не было моего текста. Окончание романа было полностью переделано, весь финал моей книги преобразился и стал каким-то более живым что ли. Я сказал бы, что это окончание было даже удачней моего.
Я дочитал. В конце стояла дата - первое марта 1955 года и роспись….

********************

Что это было глупый розыгрыш или действительно что-то неправдоподобное, чего нам так не хватает в современной жизни, я тогда не знал. Да, наверное, и не хотел бы знать, никогда. Некоторые тайны, должны оставаться тайнами, но так получилось что я узнал…Узнал почти в тот же день, вернее почувствовал…
Я вышел из здания, неся в руках рукопись найденную в комнате. Рядом с пятиэтажкой проходила бабушка.
- Здравствуйте. – произнес я и улыбнулся старушке.
- Здравствуйте молодой человек! – произнесла она мне в ответ и остановилась.
- Извините, а вы не можете ничего мне рассказать об этом вот здании?
- А чего уж тут о нем рассказывать, - сказала старушка и всплеснула руками, - стоит вот здесь и своим видом всю округу портит. Вы так в газете своей и напишите…
- Не понял…
- Ну, вы же, наверное, этот… как его репортер, ну который статьи в газетах пишет. Так вот и напишите, что жителям соседних домов не нравиться жить рядом с таким мрачным строением.
- И давно он так вот стоит?
- Ой, давно сынок. Когда я сюда переехала жить, и была еще молодой, так он вот такой и был.
- И что же его не сносят, не реставрируют?
- Пробовали. Вот только техника у нас старая, помню, приедет машина, так сразу же и сломается. Раз десять приезжали, но все им не, слава богу, то какого-то разрешения нет, то несчастный случай какой-то, то поломка. А еще пытались взорвать, так тоже не получилось. Как будто бы у дома свой ангел хранитель есть. – бабушка улыбнулась и замолчала.
- Спасибо, - поблагодарил я старушку и в смешанных чувствах пошел прочь от места этого.

Домой я вернулся самолетом.
У меня есть один приятель, который работает в отделе экспертизе. Вот ему я и отдал рукопись, и попросил проверить, кода были отпечатаны эти листы. Ответ он дал мне дней через пять:
- Не знаю, где ты нашел эти бумажки, но им не меньше полу века.
Я знал ответ еще до того, как он мне сказал. Не знаю, откуда, но знал. Наверное, просто ощутил шестым чувством.
И кто я после этого, писатель или марионетка, под диктовку написавшая свой роман? Вот этого я не знал, даже не чувствовал. Возможно, каждому из нас в жизни дается шанс на счастья, шанс сделать что-то правильное, шанс сделать верный выбор. Где был мой счастливый случай там далеко, пять лет назад, когда я впервые начал общаться с Аленой, и стал хоть кем-то в этом мире, или вот сейчас, когда прочитал рукопись найденную в старом столе, и понял, что мир не так уж прост?
Задаваться вопросами я мог бесконечность. И пускай первая книга получилась не совсем моя, и я стал лишь соавтором, но окончание то я написал сам. И все последующее романы, плод лишь моего творчества. Уверен я твердо был лишь в одном - человеку нужен стимул для достижения собственной мечты, или кто-то кто смог бы вдохновит его на ее достижение. Моей музой стала Алена, Интернет знакомая, которая говорила и вдохновляла меня через пространство и время…
Я вышел на балкон и закурил. Передо мной раскинулся целый город, уже начинающий зеленеть первыми листьями на деревьях. Открыл окно, и почувствовал, как по волосам заиграл ветер, но в то мгновение мне почудилось, что это был поток воздуха, бьющий из под крыл моего ангела-хранителя, моей музы. И я понял, что все будет хорошо. Этой весной каждый будет счастлив – жители Казани, наконец-то избавятся от унылого здания за своим окном, кто-то найдет свою первую любовь, у кого-то любимая команда выиграет долгожданный кубок, кто-то вылечится от неизлечимой болезни, а лично я порадую своих читателей новой книгой…
Я улыбнулся и вновь порыв ветра ударил в лицо, принеся теплый запах весны…

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Revenger: Возможно я оказался очень глуп, когда не оставил комментариев в этой теме. Именно поэтому сейчас решил исправится. Я очень рад что нашел ваше произв...   (12.01.2011 11:08:02) перейти в форум

Арина Вишневская: я просто в восхищении от вашего рассказа!!!!Благодаря ему, я перестала находить отговорки,что у меня нет времени на написаине или,что я некрасиво пишу...   (26.12.2011 8:28:48) перейти в форум

Allread: я не могла оторваться. надеюсь, произведение оставит свой след в моем сознании..   (04.04.2012 6:01:46) перейти в форум

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

mazel


Случайное произведение

автор: СИРена


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008