Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
Я хочу быть (стихи)
Узник маленькой планеты (фэнтези и фантастика)
Сосенки (проза)
Без возврата!!! (стихи)
La Mar. Стихотворения в прозе. (проза)
Из цикла "Лето" (стихи)
По кругу. (стихи)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Каждый пишущий пишет свою автобиографию, и лучше всего это ему удается, когда он об этом не знает

(Кристиан Фридрих Геббель)

Rambler's Top100







Youngblood

Про дождь и про нее

Beautiful Mind>

Вы - 4836-й читатель этого произведения

Вы любите дождь? Я люблю.
Весь город блестит. Огни мерцают, кажется, ярче обычного. Ночь. Небо сейчас не черное полотно, усыпанное белыми крупинками звезд. Нет. Оно седое с оранжевым отливом. Такое небо бывает в снегопад. Когда с неба сыплются пушинки снега, кажется, что кто-то случайно на большой палитре смешал черную ночь и рыжий апельсиновый сок. Вот именно такого цвета небо сейчас. Все вокруг кажется чистым и мокрым. Хотя нет, не мокрым, а промокшим, наполненным дождем. Дождь сочится из домов и деревьев, из афиш и скамеек, из кроссовок и асфальта. Прохожих нет, и ты плывешь по городу, полной грудью вдыхая лето: запах мокрой травы и вымокшей одежды, запах дождя и свежего чистого воздуха. Единственное желание наполняет тебя в эти минуты. Хочется только, чтобы дорога не кончалась, чтобы этот центральный проспект оказался бесконечным, и утро не наступало. Дождливое утро разрушает ночные грезы и превращает светло-грустные сны в тоскливую серость ненастного дня. Дождь шумит, и каждый слышит в этом шуме что-то свое, какое-то свое послание, отправленное только для него кем-то с другого конца земли. Тебя наполняет какое-то странное чувство, которое поднимается откуда-то снизу, подступает комом к самому горлу и может вырваться либо раскатом громового смеха, либо взрывом истерических рыданий. Ты останавливаешься, стоишь на месте, приходишь в себя, борешься с внезапно охватившими тебя эмоциями. Всем телом ощущаешь приятную судорогу мышц, ноги становятся тяжелыми, и даже невыносимо огромное усилие не может заставить их сделать еще хоть шаг.... Еще мгновение, и все меняется. Теперь ты чувствуешь легкость, как будто вот-вот оторвешься от блестящего асфальта тротуара и взлетишь, стремясь все выше и выше навстречу дождю. Наверно, то же самое испытываешь, когда умираешь. Никаких границ, никаких мыслей в голове, никаких слов и ты свободен, абсолютно свободен от всего и от себя....... Продолжаешь идти и уже испытываешь усталое удовлетворение, пора домой........
Дома, сбросив на пол одежду, наполненную дождем, открываешь настежь форточку, забираешься на подоконник, закуриваешь сигарету. Зябко. Прижимаешь ноги ближе к груди, обхватываешь колени, смотришь куда-то наверх сквозь стекло и дождь. Слушаешь и всматриваешься в дождь. Пустые улицы, мокрая зеленая трава, морковный свет фонарей, зеркальная дорога, соседний дом, покрытый дождевыми пятнами. Все спят, и тебе начинает казаться, что в мире нет больше никого, кроме тебя и дождя. Из глаз вырываются соленые дождинки и одна за другой бесшумно скользят по щекам. Горло сжимает чья-то невидимая рука. Лицо становится мокрым, губы горят. Дождь мутными каплями скользит по шее, и по одной капельке падает на подоконник. Слезы не кончаются и упорно текут, пока в ночном дождливом небе, как в кино, проплывают картинки из недавнего прошлого. Солнечная беззаботность тех дней кажется тебе смешной, безрассудной, глупой. Не хочется вспоминать, как было тогда хорошо, хочется сфокусировать мысли, всю силу эмоций на своем страдании, хочется сделать себе как можно больнее, хочется раз и навсегда переболеть и забыть, проснуться утром и не помнить ничего, кроме смутного солоноватого привкуса на губах. Кривым ножом воспоминаний монотонно ковыряешь только-только затянувшуюся рану, намеренно резким движением срываешь корочку запекшейся крови и вонзаешься в истерзанную плоть своей души, с каждым новым вдохом - новый поворот ножа..... Рыдания сменяются тихими всхлипываниями, лицо корчится, а слезы предательски не льются. Всё, сеанс самобичевания и умерщвления плоти на сегодня закончен. Не чувствуешь ничего, кроме ноющей боли внутри. Поднимаешься на подоконнике, открываешь окно. Расставив широко ноги и раскинув в стороны руки, окунаешься в лето и в мир вокруг тебя. Влажный летний воздух обволакивает тебя, просачивается через какие-то невидимые каналы в тебя, наполняет легкие кислородом. На минуту кажется, что если сделать только шаг, все проблемы будут позади. Ты будешь стремительно парить долгих три этажа, тело станет невесомым, и перед самой землей на долю секунды оно зависнет, чтобы последний раз насладится летним ночным дождем. Именно так хочется проститься с жизнью, молодой и красивой шагнуть в оконный проем, пронестись двадцать метров за мгновение, пережить за то же мгновение свои двадцать лет еще раз, не закрывая глаз…..
Но сознание возвращается к тебе, и тут же осознаешь, насколько необъяснимо это неожиданно возникшее желание. Ноги начинают слабеть в коленях, теряешь равновесие, и только чудо спасает тебя от материализации недавней мысли.



****
Комната, бледно-желтая и пыльная. Книжные полки от пола до потолка, ковер на стене, ковер на полу, свернутый ковер в углу за дверью. Широкая тахта, покрытая красно-черным клетчатым пледом, простыня, ты, одеяло. Пахнет лекарствами и мочой, а еще пахнет потом от врача скорой помощи. Пыльный тюль еле пропускает дневной свет, который, наверное, и сам боится заглядывать сюда. Врач скорой помощи измеряет давление, что-то пишет, что-то говорит дочери и внучке. Лежишь на спине, по подбородок накрытая одеялом. Щеки стекли по сторонам, и прозрачная кожа натянулась. Губы распухли и высохли, покрылись корочкой. В старости губы теряют цвет, становится все труднее обнаружить их на лице, а в эту минуты сухая корка, покрывшая их, придает им очертания и коричнево-синий цвет. Контуры глаз, опухшие и красные от недавно кончившейся истерики. Седые грязные волосы аккуратно уложены на прямой пробор и расчесаны дочерью. Лежишь, умираешь и невыносимо хочешь жить. Полированный столик возле кровати заставлен бутылочками и коробочками с разноцветными таблетками и капсулами, справа маленькая Библия и оранжевая кожаная записная книжка «Саратов 77». В этой записной книжке вся твоя прожитая жизнь в адресах и номерах телефонов, а в Библии то, что тебя еще ждет. Тикают часы….
Врач говорит что-то о гипертонии, о трех инфарктах, о старческом слабоумии, о том, что нужно быть готовыми. А ты лежишь и вспоминаешь Крым в восемьдесят девятом, и как мужа хоронила в шестьдесят пятом. А еще вспоминаешь, как ты бежишь в легком белом сарафане босиком по деревенской дороге под дождем.
Пытаешься сглотнуть слюну, но во рту сухо, а любое движение мышц отдает резкой болью в макушке. Пытаешься вспомнить, откуда эта боль, пронзающая голову прямо в центре. Вспоминаешь, как ты лежишь возле туалета, по лицу и шее стекает кровь, подбегает дочь, пытается тебя поднять. Взгляд скользит по косяку дверного проема. На нем вишневая кровь, внизу лежит твоя трость, тоже вся в крови.
Ну откуда вдруг берется эта жажда жизни, когда приходит время умирать? Почему когда ты лежишь прикованный к постели, твое тело и мозг продолжают бороться? И эта борьба обязательно заканчивается падением и шрамом на голове.
Врач говорит долго, завершая свою речь приговором: максимум три дня…… семьдесят два часа, четыре тысячи триста двадцать…… Три дня жизни.
День первый. На улице льет дождь и в комнате пахнет свежестью и мокрой августовской листвой. За окном кто-то куда-то спешит, а ты не спешишь, цедишь каждую минуту. Серый день сменяется оранжево-черной ночью. Становится страшно, зажмуриваешься, но не спишь, на это нет времени. Вспоминаешь ту ночь. Тебе двадцать, дождь, стоишь на подоконнике и думаешь о смерти. Когда тебе двадцать и смерть от тебя далека, так просто о ней размышлять, так просто ее не бояться, так просто считать ее интересной. А когда тебе семьдесят девять, ты не можешь самостоятельно даже в туалет сходить, когда мозг каждый день по клеточке умирает, взгляд пустеет, а ноги перестают быть частью твоего тела, тогда смерть тебя начинает страшить. Понимаешь, что не время тебе еще, что ты еще многое можешь…… В конце концов, против своей воли ты засыпаешь. Во сне ты идешь по ночному городу под дождем и без зонта. Промокший город спит, и ты наслаждаешься очарованием летнего дождя совсем одна. Ты идешь вниз по центральному проспекту, задрав голову вверх и закрыв глаза. Теплые капли ударяются о твое лицо и разбиваются на маленькие дождинки. Вынимаешь руки из карманов и протягиваешь их вверх, как будто пытаясь поймать что-то большое.
День второй. Ночь прошла быстро, без промедления перенеся тебя во второй, отведенный тебе день. На потолке появился солнечный зайчик, такой живой и желтый, что смерть сама по себе кажется не реальной. Увидев его, ты улыбаешься и даже начинаешь смеяться, легко и беззаботно. Первые несколько секунд после пробуждения ты находишься еще как бы между сном и реальностью, и в эти мгновения сознание твое остается чистым. Но потом реальность обрушивается на тебя гранитной плитой: остался один день... Мысль о том, что тебе слишком рано еще умирать и желание доказать что ты еще многое можешь, заставляют тебя приложить усилие и попробовать встать. Руками хватая себя за ноги, пытаешься спустить их с тахты, но это оказывается тяжело, практически невозможно. Взявшись за ногу, ты тянешь ее что есть сил, но нога не слушается тебя, цепляется за пододеяльник, путается в нем и никак не хочет опускаться на пол. В конце концов, после самых долгих пятидесяти пяти секунд в твоей жизни нога все-таки валится на пол. Осталась еще одна. Снова хватаешься обеими руками за ногу, усилие и вдруг, что-то кольнуло внутри тебя, тонкий укол в самую середину. Хочется выпрямиться и лечь на спину, но на это уже не остается сил. Боль нарастает, и то, что сначала казалось комариным укусом, теперь уже практически нестерпимо. Последний, самый глубокий вдох влажного летнего воздуха. Ты чувствуешь, что кульминация близка, и только одна мысль крутится в эту минуту в твоей голове: почему так рано, ведь мне обещали еще день………
Солнечный зайчик убежал через дверной проем в коридор и теперь резвится там. Ты лежишь на боку с открытыми глазами, руками обхватив ногу. Вторая нога спущена на пол. Простынь под тобой вбирает в себя твое последнее тепло…..

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Night_walker: Жестоко... А жизнь уже давно ушла, Чтобы в последний миг вернуться. И осень в листьях зацвела. Жаль, только, больше не проснуться - Все тот ж...   (28.10.2008 11:03:52) перейти в форум

Beautiful Mind: Спасибо за комментарий, хотя цели написать что-то жесткое не было, просто так бывает....   (29.10.2008 1:08:29) перейти в форум

Асфальт: Очень жизненно. Безумная правда жизни. Как мы любим и тешимся мыли о смерти, когда мы молоды и как мы ценим жизнь, когда до смерти несколько шагов.Бра...   (23.04.2009 11:51:50) перейти в форум

StKain: Ещё...   (05.10.2009 11:26:56) перейти в форум

Alice_Oxden: красиво написано... заставило задуматься...   (09.10.2009 6:12:40) перейти в форум

Алефтина: я люблю дождь... это было так близко... метафоры сильные, контраст хороший. Стиль нравится)   (17.06.2010 3:07:56) перейти в форум

Фанатка: понравилась ваша история - живая, яркая. эмоции бьют. верю, что это из личных переживаний.   (18.06.2010 1:02:59) перейти в форум

Yuleila: Очень сильно написано. Каждая строчка проникает в душу и заставляет задуматься. Респект!   (03.09.2010 12:52:58) перейти в форум

Valmone: Сильно. У меня тоже есть отличная миниатюра. С уважением.   (25.10.2010 5:06:39) перейти в форум

lukiyanchuk: Интересно. Необычно. Тема, выбранная автором, неординарна. По ходу чтения рассказа чувствовалось, что пишется искренне. Похоже, что выбранный эпизод в...   (17.12.2010 4:33:40) перейти в форум

Миля Юлай: Да.. Действительно жизненно и поучительно, надо ценить жизнь, что я часто не делаю...   (12.08.2011 12:39:01) перейти в форум

Миг одиночества: Так реалистично описаны чувства в последние дни жизни. Талант!   (12.02.2012 7:57:26) перейти в форум

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

Sirena


Случайное произведение

автор: Илья Гутковский


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008