Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
"Залетели!" (фэнтези и фантастика)
Игра в побег (эссе)
сказки (стихи)
ВНУЧКА ДЬЯВОЛА (фэнтези и фантастика)
Армия (нечто иное)
Королеве (стихи)
В эту лунную ночь (стихи)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Беда тех, кто пишет быстро, в том, что они не могут писать кратко

(Вальтер Скотт)

Rambler's Top100







Youngblood

La Mar. Стихотворения в прозе.

Марина Ревнева>

Вы - 1673-й читатель этого произведения

ПЕСНЯ ДУДЫ ГАРСИИ

...а у нас в порту шипит на углях барракуда, а трубки набивают под завязку... Не хватает только твоих долгих сумеречных рассказов о странах, где море – цвета стали, а у девушек глаза – цвета моря...

...а вечерами здесь отчаянно танцуют цыганки, и за 20 песо они могут любить тебя так, как никто никогда, а за 10 прирезать как чумного пса. И только танцуют они бесплатно...

...ты говоришь – ваше солнце не пахнет. Наше горячо пахнет солью и смертью. Зато ночь пахнет чёрной прохладой кудрей наших общих жён, а утро – теплым ромом. Чтобы опять дожить до ночи...

...ты говоришь, что вы поёте, когда счастливы...
Мы поём всегда; чтобы рассказать, как хорошо идёт сардина в мае, как в переулке Сан-Тельмо хромоногая Карменсита разливает спирт по 50 сентаво за кружку, как женщины месят лепешки из пыли, а их голопятые дети грызут тростник и играют сломанным гарпуном. И мы поём, чтобы иногда вспомнить тех, кто остался на дне, и всегда помнить то, что там останемся все мы.

...да, ты знаешь страны, где поют, потому что счастливы. А мы счастливы, потому что до сих пор поём...


ПЕСНЯ БОБА-РАСТЯПЫ

- Зачем ты ходишь к морю, Бо, ведь оно не расскажет тебе, как нужно жить. Я прожил долго, и я поделюсь с тобой правдой.
- Но море живо еще дольше, настолько дольше, что не знает, где есть правда.
- Люди говорят, твоя жена спит чуть ли не с каждым в деревне, почему ты не выкинешь её как запаршивевшую суку, Бо?
- Люди говорят, что ты, Луис, жадный, глупый и похотливый старик, но ты никогда не поверишь людям.
- Ты любишь ром, Бо, это нехорошо. Мы обычно пьём лишь оттого, что жизнь вокруг грязна и смрадна.
- Поэтому вы пьёте всегда, а я – в преходящие минуты радости.
- Они у тебя часты...
- Кто обвинит человека в том, что он часто бывает счастлив?
- Зачем ты продал свой баркас, Бо, как теперь ты будешь зарабатывать на хлеб?
- Я продал свой баркас и купил много хлеба, чтобы моя семья наелась вдоволь; каждый человек достоин того, чтобы наесться вдоволь. Хотя бы однажды.
- Ты совсем не ценишь денег.
- Отнюдь. Я знаю, что умереть ради денег – это слишком дорого.
- Ты растяпа, Бо, и мне очень тебя жаль...
- Не завидуй мне, Луис, не надо.



СЫПУЧЕЕ ЧЕРЕЗ ПАЛЬЦЫ


Моё лето короткое, зараза, как всегда, маленькое идиотское с блуждающими улыбочками, шашлычное лето с жирными руками и пятнами от кетчупа по всей одежде, милое, пьяное-пьяное, красно-винное, бело-винное, хорошее, если отличновинное, или отвратительно-коробочное, не всегда в этом случае вёселое, моё лето странное беспляжное, зато фонтанное, физическая боль от нехватки моря, моё лето мокрое серое, а я люблю пыльное душное, но прощаю, потому что лето и пьяное-пьяное, моё лето - маленькая магазинная пицца, духи с запахом одуванчиков, деньги потерянные, выброшенные, наверное, когда пьяные-пьяные, моё лето сыпучее через пальцы, собирающее дождь в ладони и умывающееся, и гогочущее при этом дурным голосом, смешное, моё лето в отсутствие солнца, ночное всегда или сумеречное, просто утром сонное, потому что коробочно-винное, моё лето такое, босое иногда, когда тапки мешают плясать, моё лето малинно-черничное, крыжовничье и ещё странноягодное какое-то, ядовитое, наверное, волчье, моё лето - чуть-чуть гадость, конечно же, машинное и дорожное, бесцельно куда-то едущее, фотографирующее, а потом расстраивающееся, что такое страшное на фотках и пьяное, моё лето, ненавидящее август, август – это воскресение, если по-деньнедельному, но арбузное в конце, поэтому счастливое, в арбуз закапывающееся, моё липкое лето, стремящееся на Ипанему, к своим сёстрам стремящееся лето, а само бардовое всё от укусов загара, в сметане поэтому измазанное. Такое вот нелепое-нелепое лето. Моё.


СОЛЬ. ВОДА


Если добавить в воду соль, трав, живности всякой беломясой, серого камня, - получится море. Стерильное море в красном пластмассовом тазике. Без гипотетических россыпей золота на дне из утопших тел, без метановых пузырьков, спасения душ и рваной панамки на песке после отлива.
Если добавить в меня домотканую доброту, осуждающий взгляд, навыки по рациональному ведению быта и бесконечный страх перед фильмом « My Own Private Idaho», то получится N . N . из детства, ставшая счастливой старушкой в 23. Нет, не получится, не вместится: что-то нужно будет вынуть.
Если добавить водку в чай, то пунша не выйдет. Нельзя назвать пуншем ситуацию, когда просто нечем запивать, и на кухне только баночка с жухлыми дарами Азии.
Если добавить синий в жёлтый, получим зелёный. Учили на ИЗО: вот вам две краски, рисуйте. А я хочу рисовать потрет Джона Леннона, у которого лицо на фотокарточке - цвета клубничной конфеты Fruitella , и на фиг, спрашивается, мне сдался этот ваш дефективный зелёный из синего?!
Можно добавить тебя ко мне, и мы будем вместе придумывать смеющиеся слова, которые оканчиваются на «эээ» и «ъ», а потом отсылать их N . N . А она будет думать, что мы наркоманы, бесстыдники и голь. Она не знает, что слова могут смеяться, и не видела настоящего, нетазикового моря.
Не расходуйте зря воду.



ПЕСНЯ ТЕБЕ

Первый интересный опыт, как потом выяснилось, был с Лёкой, дочкой наших отельных друзей. Молодые родители обычно помещали нас в комнату на тихий час и, нарядные, бежали «по важным делам», оставляя за собой шлейф духов и пёструю суету юга. Лёка была старше, и, кажется, уже почти училась. Мне нравилось: бело-розовые расчесы на ее худых печёных ногах, белый самокат из палатки на пляже и то, что ей можно гулять «хоть до ночи», и никто от этого не сляжет с сердцем. И глаза у нее были круглые и прозрачные, как у нашей соседки тёти Тоси или бабушкиной курицы Кармен. Недоумевающие глаза. Лёка приказала мне во время тихого часа попробовать её язык. Лёку интересовало, каков он на вкус, а он был противным и пресным, словно ломоть остывшей еды без качеств из мира без ощущений. Мне не нравилось: трогать Лёкин язык. Но мы недавно пришли с берега, и от её влажных волос так одуряющее пахло ТОБОЙ - пахло креветочным супом, старым колодцем, туалетным мылом «Бриз» и сушёной на солнце крабовой ножкой, мхом из грибной корзины и лимонадом крем-сода, плоскими камешками для секрета, кошкиным витаминным кормом, шипром, полосканием для горла. И пахло улитками после дождя. И свежевымытым полом. И еще немного – мятным. Мокрым, мутным, сокровенным - расколотой ракушкой, которую как-то принес мальчик с первого этажа, а внутри билось живое. Креветочный суп ели вчера в городе, к нему ещё давали картофель фри, пластмассовые вилки и кетчуп. Я сказала: «У тебя замечательный язык, Лёка!», и мы сбежали во двор продавать постояльцам собранные на асфальте абрикосы.

Потом я пробовала язык Курта Кобейна, когда все дружно опаздывали обратно в лагерь, сидя на скалах в закате. Курта Кобейна звали Ульрих, он встряхивал пыльными выгоревшими прядями и смеялся незнакомыми словами. У него во рту было горько и глухо, как в банке послеконцертного пива. Мне не нравилось: то, что Ульрих называет меня «Нэтэша». Но рядом сидит подруга из школы, свидетель моего интернационального триумфа и глашатай будущей славы со всеми подробностями, поэтому я говорю: «Ты прекрасно играешь, Курт-Ульрих!» и непонятно шепчу ему в волосы вместе с ТОБОЙ. Шепчу пеной от Ringnes, голосами призраков в стакане, когда приложишь его к уху, тонким пакетом из-под вишен, осенними листьями вдоль поребрика, ветром в дырявом зонте деда, всё некогда было заштопать, песком из руки на коленку, и чуть-чуть - дождём по крыше через подушку, дышу переборами книжных страниц и возмущением простыней на детской лазалке: шшшшшшшшууу. Мне не нравится: Ringnes очень дорого стоит.

Мне нравится: как ты меня холодно пробуешь каждый раз, когда я приезжаю на берег. Ты умеешь меня целовать.

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Basiliscos: В стиле Набокова, неплохо, но как-то беспартийно, безыдейно как-то, Зурбаган - да и только   (20.03.2010 9:14:39) перейти в форум

Grushakov: Великолепно. Я в восторге. Такое уже оно - первое впечатление. Но ни это ли главное?) Спасибо.   (13.06.2011 11:26:04) перейти в форум

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

AlLimin


Случайное произведение

автор: Второв


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008