Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
Легенда об Арфе (фэнтези и фантастика)
Московское время - зима (стихи)
Нарушение (фэнтези и фантастика)
Парниковые девушки (в поисках солнца) (проза)
День рождения моей мамы (проза)
Райское дерево (проза)
Душераздирающая история о Шляпе (нечто иное)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Это свободная страна. Люди имеют право писать мне письма, а я имею право не отвечать на них

(Уильям Фолкнер)

Rambler's Top100







Youngblood

Слушая Рахманинова, читая Бергмана. Improvisation

Илья Гутковский>

Вы - 332-й читатель этого произведения

Когда-то у меня были крылья, да, я точно помню, как опираясь на воздух,
раскуренный сахарной черемухой, несся беглой искрящейся музыкой
сквозь рябиновую кровь солнца и набухающие гроздья садов –
словно ожившие пассажи Рахманинова, словно магия тонов с картин Тёрнера –
они были вырезаны ветром пунцовых роз и приставлены невесомой прозрачной ношей
за моей спиной, а потом, спрятаны от меня, пока я не научусь
страдать и любить, как в последний раз, пока любовь –
не станет единственной проводницей на мраморный берег, спасающий от преисподней
желчной греховной тоски, где страдание – философский камень,
обращающий прах меланхолии в алмазное пламя познания и созерцания.
Много воды утекло с тех пор…
Когда-то у меня были глаза, впитывающие, словно губка, каждый миллиметр бытия
перламутром морской раковины – глубоководные жемчужины, июльские грозы, беснующиеся на плодоносных плантациях лета, да, я помню их чистую жажду
цвета слоновой кости, идущую
от Марианской впадины сердца – их застила черная гарь ночных джунглей,
и мне было дано ослепнуть, чтобы снова прозреть от огня
изнутри, от пенящегося юным вином огня изнутри, от грозовой тучи
моей темноты и вязкого мрака.
Много воды утекло в никуда…
Когда-то у меня был сон, впрочем, мой сон, возможно, – эта та же реальность,
а реальность, возможно, – проявленный сон,
этот сон длится вечность, и я не знаю, проснулся я или сплю,
но какое имеет значение, если ехидина реки продолжает движенье,
волны скребут песок, берег плавится от наших ног и жерло луны шлифует гранит воды,
но я уверен, как никогда не был уверен,
когда-нибудь смог вороной вопросов сотрется янтарной зарей в память о воздухе стылом
в свежести ландышей, в память о слипшихся светом глазах, что плачут от счастья рожденья, и тогда, я точно проснусь и скажу себе – здравствуй,
а помнишь, когда-то и ты, босоногий младенец, изумрудный росток небес,
носил лилейные крылья…

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

Marteen


Случайное произведение

автор: Маленькая Формальность


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008