Портал молодых писателей Youngblood.ru Редакторы рекомендуют:
метать бисер перед свиньями? (стихи)
А может, (стихи)
Шорох ходит в кедах (о художнике, философии и секрете) (фэнтези и фантастика)
Сыграй меня на гитаре (стихи)
Де Люп 1гл. (фэнтези и фантастика)
Автобиография, или История одной болезни (нечто иное)
Повесть - новости (проза)
вход на сайт
    
регистрация
расширенный поиск
Новости Youngbloob в RSS-формате
О проекте
Произведения
Общение
Справочники

с миру по нитке

Афоризм дня

Плох тот писатель, которому не верят на слово

(Эмиль Кроткий)

Rambler's Top100







Youngblood

Резонанс

Илья Гутковский>

Вы - 221-й читатель этого произведения

Она видит меня насквозь – ей так казалось, ей так хотелось.
Я подарил ей хрупкое ожерелье из слов,
отставив себе перерождение тишиной –
бальзам степного одиночества, уют пшеничного поля
под капельками летних звёзд.
Я вставал посредине ночи,
жег эти звезды, как свечи, читая в разводах
окна проклятых поэтов – не бессонница, нет –
что-то большее, чем все толкования снов.
Она прошла сквозь меня апрельским воздухом
шепчущихся скверов, люминесценцией беглых витрин и цветочных
ларьков. Я оставил ей тающий вечер и след
от дождя на губах, она подарила мне боль
осознания невозможности сделать её,
ещё счастливей. Я глотал рассветную горечь
захлопнутой двери – не разлука, нет – до встречи,
бабочкой пшеничного поля, опрокинувшей золотой ветер.

версия для печати

Мнения, Комментарии, Критика

последние комментарии

Ваш комментарий
От кого Логин   Пароль 
Сообщение
Можно ввести    символов
 
назад
Глас народа
Правила

Случайный автор

Анастасия Анфрэ


Случайное произведение

автор: Сильвер


Форум

последнее сообщение

автор: Marie


актуальные темы


На правах рекламы

Сейчас на сайте
Веб-дизайн IT-Studio | Все авторские права на произведения принадлежат их авторам, 2002-2008